Yo quiero ser un poeta maldito.

Yo quiero ser un poeta maldito

Olvidémonos por un momento de los manuales de autoayuda, las dietas equilibradas, las desintoxicaciones, la vida sana y todas esos cuentos tan siglo XXI

Octubre ya no es tiempo de dietas del bikini, y todavía no urge madrugar para estudiar.

Dejémonos también de luces de neón y alcohol barato. Juguemos a ser ninfas bailando con el resplandor de una lámpara a medio gas.

Despertemos de una vez ese subconsciente nuestro, llamado a ratos m u s a, que tanto tiempo lleva roncando.

Llenemos copas de hadas verdes, y libretas de marañas de sentimientos. Prendámosle fuego a ambas.

Gocemos la noche en buena compañía, escribamos historias de desamores en la hora en que los besos saben a alquitrán.

Toma asiento en primera fila y asiste a la decadencia de la fiesta. Siente un brazo en tu cintura doce horas más tarde de la línea que cerraba la crónica de tu diario.

Pídele la hora a ese muchacho de ojos verdes. Recita con él en alto aquello de:

Tal como besa y muerde un pobre libertino
El seno martirizado de una puta vieja,
Así al pasar robamos un placer clandestino
Y lo exprimimos bien fuerte, como a una naranja añeja.

Y exprime la naranja, hasta que ya no le quede zumo.

Y cuando eso pase, de nuevo, escribe.

Claro que, citando a un poeta de los de ahora,

Si lo que quieres es vivir cien años
no pruebes los licores del placer.
si eres alérgico a los desengaños
olvídate de esa mujer.
compra una mascara antigás,
mantente dentro de la ley.
si lo que quieres es vivir cien años
haz músculos de 5 a 6.
y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
funda un hogar en el que nunca reine
mas rey que la seguridad,
evita el humo de los clubs,
reduce la velocidad,
si lo que quieres es vivir cien años
vacúnate contra el azar.
deja pasar la tentación
dile a esa chica que no llame mas

las cartas que olvidé quemar.

"Las cartas de amor se escriben empezando sin saber lo que se va a decir, y se terminan sin saber lo que se ha dicho"

J.J. Rousseau 

  

Cucciola mia,

Te siento aquí. Cada vez que río, tus carcajadas me hacen cosquillas en los oídos, cuando lloro, corro a buscarte, enfadada y cariñosa, tras la puerta.

Un bacione.

L.

Piccola mia,

Hoy ha llovido por primera vez desde que volví. La última vez que vi llover tú estabas tras el cristal empapado. Las últimas gotas que recuerdo son saladas.

ti voglio molto bene, sai?

L.

Cara Babi,

No pienso en otra cosa más que en volver a G. Creo que siempre estaré en deuda con Irlanda por presentarme a los ojos más bonitos del mundo.

Espero que en la escuela todo te vaya bien. Yo casi no tengo tiempo, te escribo pronto.

ti voglio tanto tanto tanto bene

ti amo così tanto

mi manchi tanto tanto tanto

 L.

Cara mia,

Yo no, no te echo de menos. No extraño tu manos ni tu olor ni buscar constelaciones desde la almohada. Porque no puedes echar en falta algo que sabes que volverás a ver pronto.

Sé que no falta mucho para que te abrace de nuevo y el tiempo se pare como siempre que estoy contigo.

Ti amo Ti amo Ti amo.

L.

Nunca volvimos a vernos.

Una muy buena amiga borró su número de mi teléfono.

La última noche de invierno quemé nuestras fotos y todas sus cartas.

El papel quedó reducido a cenizas, las palabras -tantas veces dictadas por su padre- en italiano y su voz saltarina recitándolas en mi imaginación se esfumaron entre las nubes.

Enterré lo demás en el fondo de mis recuerdos y tiré la llave al mar.

Hace un año que del humo resurgió su voz para reventar la cerradura.

Y sólo una semana atrás, bajo pilas de ropa, en una bonita caja de fotografías viejas y retales de mi infancia encontre un puñadito de notas manuscritas.

Algunas frases reactivaron su espacio en mi memoria.

Pensé que tal vez sería una buena idea escribir aquí algunas antes de volver a esconderlas para siempre.

Bi.

IO E TE 3MSC

Ahora sé que nunca logré olvidarte (I)
Feliz cumpleaños, Cariño (II).

Recordando la furia roja (III)